Daniel Barraco - Dibujos e Ilustraciones

Roland Topor

2012-01-07T05:40:00.000-08:00

Roland Topor fue por encima de todo un excepcional y prolífico dibujante, ilustrador y grabador. Pero también en su vasta obra fue el autor de historietas, dibujos animados e incontables afiches (algunos recordarán aquel, sublime, para el film “El tambor de Hojalata”). Sin preocuparse mayormente por el mezquino mandato cartesiano, tan en boga entre editores, galeristas, marchands y responsables de museos y centros de exposición, por el que un artista debe especializarse en una sola dirección, Topor fue asimismo creador de canciones, cuentista, novelista (en 1976 Roman Polanski adaptó para cine su novela “El quimérico inquilino), dramaturgo, guionista de cine, ocasional actor, vestuarista y escenógrafo: director de teatro y ópera, de piezas propias y ajenas. Y todo esto lo hizo durante una vida relativamente corta: de padres judíos – Abram y Zlata - venidos de Varsovia/Polonia, Topor nació en Paris un 7 de enero de 1938, y ya un el 16 de Abril de 1997 se nos estaba yendo, desde la misma Paris.
Fino observador de su tiempo, bien anclado en su época, en particular los años ‘60/70, el universo de Roland Topor –en palabras de Ad Petersen que traduzco del francés- “no tuvo gran cosa en común con las corrientes artísticas tales como el pop-art, el nuevo realismo, el arte pobre, el minimalismo y el arte conceptual, corrientes que por esos años se atropellaban por entrar a los museos. Por lo demás no es sorprendente que esas instituciones hayan durante largo tiempo ignorado la insólita obra de Topor. (...) Los dibujos de Topor eran demasiado crueles, demasiado atroces como para integrarse en el marco de actividades de la mayoría de esas instituciones.”
Para concluir ésta introducción y reseña comparto dos recuerdos personales.
1- en los casi 10 años que viví en Paris fueron muchas, incontables casi, las exposiciones que vi. No de todas guardo el nítido recuerdo de aquella de Topor, que en el invierno de 1986 visité en la Escuela de Bellas Artes. Lo hice junto a mi compañera de entonces – Valérie Bizien- y aún hoy puedo sentir la emoción con la que, de regreso a casa, a lentos pasos cruzamos el Pont des Arts, ubicado frente a L’Ecole des Beaux Arts, comentando la exposición, pero sobre todo muy conmovidos por el extraño, inquietante, a la vez angustioso y eufórico clima de pesadilla y provocación que envolvía los dibujos y textos de Topor.
2- algún tiempo después caminando por la vereda de la calle Saint Dominique, a unos pocos metros de la buhardilla parisina que habité durante 3 años y medio -en el 193, rue de L’Université-, me encontré con Roland Topor. Lo reconocí bien antes de que nuestros pasos en sentido inverso se cruzaran; el hombre era de muy corta altura y vestía un sobretodo negro; pantalones y remera también eran negros. Se usaba mucho el negro por esos años en Paris. Me quedé parado en mi lugar, mirándolo, sin atinar a abordarlo, saludarlo, decirle cuánto lo admiraba. Cuando recuerdo este momento suelo recriminarme mi timidez, pero otras veces me congratulo de ella puesto que el encuentro del admirador con su admirado no siempre le depara momentos a la altura de sus expectativas. No les parece...?
.....................
Y ahora amigos lectores del blog pasemos sin más a ver algunos trabajos de Topor, que ilustrarán mejor que mil palabras mías o de otros, el vuelo, el calibre de Le Grand Roland. También agrego unas fotos de Topor mismo, que les ayudarán a poner un rostro en la descripción anterior.
No obstante y antes de dejarlos con la obra, justo y necesario es decir que los scaneos y la puesta en pantalla fueron realizados por Munich Santana (Jefa de scaneos de las Ediciones de El Amante Universal) en tanto las traducciones son de un servidor.

Sin otro particular y quedando yo por la misma en buena salud, me despido....
Daniel Barraco

Ilustración de Daniel Barraco

Algunos textos y dibujos de Roland Topor

(este material fue extraído del libro “Les combles parisiens” (Los colmos parisinos), editorial Librairie Séguier, París, 1989.

Centro Cultural Pompidou

Christian B., encontrado por azar en la zona de Les Halles me revela el sistema anti-catástrofe previsto en el Centro Cultural Pompidou. En caso de siniestro, cada curador está munido, en forma permanente, de una lista de 10 obras a salvar prioritariamente.
Él ha podido consultar esta lista y, risueño, me enumera los artistas contemporáneos que tienen el insigne honor de figurar en ella. Es un placer pensar en aquellos cuyo nombre no aparece…
Si hay un incendio, para evitar los destrozos causados por el agua, un dispositivo muy sofisticado libera un gas que permitirá apagar el fuego al eliminar el oxigeno.
Hay un solo problema: sin oxigeno los seres humanos se arriesgan a perecer al mismo tiempo que las llamas.
- Se ha previsto un tiempo de 4 minutos para evacuar el museo, afirma Christian, resueltamente optimista.
Tal vez me está tomando el pelo, pero yo me juro no penetrar nunca en esa gigantesca trampa para boludos.

Capitalismo

Una amiga cubana que vive en París fue a pasar las vacaciones en su país, en el que ella no ha puesto un pie desde hace 15 años. Me cuenta los cambios que han ocurrido, los amigos envejecidos, la familia…
- Sobretodo allá hay una prima que yo quería mucho. Un día, poco antes de que yo regresara a París me dijo: “tú sabes, yo te envidio, te envidio poder vivir en París. Pero, con todo, a veces yo te imagino muy sola allá, en el capitalismo…”

Conceptual

En el edificio de la Prefectura de la Policía, a orillas del Sena, muelle de los Orfebres, hay un pequeño museo que algunos pocos privilegiados han tenido el placer de visitar.
El museo se reduce a dos pequeñas salas, llenas de documentos y objetos bizarros. Yo recuerdo sobretodo un falo momificado y un extraño bastón en cuyo pie se disimulaba una pequeña cámara de fotos.
Este bastón pertenecía a un maníaco que a principios de siglo lo utilizaba para fotografiar bajo las faldas de las damas. Deslizaba subrepticiamente el bastón entre las piernas de la mujer y un sistema artesanal que él había ideado en el mango del bastón le permitía accionar el obturador de la cámara.
Varías fotos obtenidas de ésta forma están expuestas en el museo. Todas parecidas, muestran las dos masas claras de las nalgas en tanto que el centro es de una obscuridad siempre igual.
El pobre maníaco debió purgar varios años de prisión: hoy él disfrutaría del estatus de artista conceptual y sus obras le darían mucho dinero.

Adelanto de mi próximo libro

2011-01-31T15:00:00.000-08:00

Esta es una de las posibles ilustraciones del libro que preparo con nuestro prestigioso intelectual Rolando Concatti. Mis ilustraciones y dibujos acompañarán sus artículos y ensayos sobre temas muy diversos. A continuación el correspondiente a Mauricio López.

RETRATO DE UN HOMBRE SOLIDARIO

A 25 AÑOS DE LA DESAPARICIÓN DE MAURICIO LÓPEZ

Rolando Concatti - Mendoza

Se han cumplido 25 años de la desaparición de Mauricio López. Con la inexorable vanidad del tiempo, tendemos a olvidarlo, a ponerlo en los anaqueles de la memoria y rotularlo, perfumado por el incienso de una admiración remota. Por el contrario, se impone meditar su vida.

Un homenaje, si es válido, supone poner en primer plano los méritos de alguien y las nobles consecuencias de su vida para la vida de todos; pero debería suponer también la carnadura, la proximidad a la experiencia de todos, la trama de azares y coincidencias, de esfuerzos y de fortuna, con que se hace la naturaleza de los grandes, no tan remota de la nuestra, los comunes.

El hombre secreto

Mauricio López pudo haber sido sólo un brillante profesor de filosofía, un honesto cristiano, un mendocino de cenáculos, un digno jubilado de la Universidad. Fue un pensador, un cristiano que llevó el compromiso hasta desafiar la muerte, un dirigente universal, un mártir. Descifrar, aunque sea en esbozos, el tránsito entre uno y otro destino, quizá nos ayude a meditar sobre nosotros mismos.
Mauricio no transitó de lo mediocre y lo común hacia lo excepcional de un solo paso, o porque poseyera una naturaleza incomparable; fue construyendo, en un tiempo de silencios y de adversidades, en una ciudad oscura de un país incierto, rodeado de prevenciones y de dogmas; fue construyendo digo un camino distinto, escuchando en el aire los mensajes que estaban pero que casi nadie atendía, haciendo la libertad cuando todo la hostilizaba.
De niño, siguiendo a su padre, cuyo trabajo lo llevaba a diversas provincias, conoció las penurias del continuo desarraigo. Y quizá, por contra, la facilidad de la adaptación, la amistad con los diferentes y provisorios, que darían a su carácter esa simpatía con los distintos, con los otros. Esa disposición de asombro y de cordialidad, de seducción también, que estaría en el corazón del hombre ecuménico de su edad adulta.
Apenas adolescente, él y los suyos se radicaron en Mendoza, que sería para siempre su tierra y su nostalgia, la casa de su madre y el horizonte de sus descansos. Aunque había nacido en Bahía Blanca, se sintió para siempre mendocino, porque aquí consolidó sus estudios y su personalidad, y porque aquí tendría los referentes vitales y afectivos, su enorme biblioteca, la familia, los amigos y los alumnos, algunos contradictores perpetuos también; y eso es la patria, el lugar que elegimos y el que nos elige, el sitio de los amores, de los sueños terrestres, y de algunas inexpugnables rabias.

Muy brillante alumno en la Facultad de Filosofía de la reciente UNC, pronto sería profesor de Introducción a la Filosofía, deslumbrando a los adolescentes ávidos que lo escuchaban, y definiendo un “ala progresista” (con otros, como su eterno amigo Arturo Roig) en el clima de una Universidad que cada día más “rengueaba a la derecha”. En ese clima de tensiones, se organizó en Mendoza el “Primer Congreso Nacional de Filosofía” en 1949, del que Mauricio fue uno de los secretarios, y de cuya importancia es muy difícil tener hoy en día la perspectiva exacta. Panorama de la gran crisis posterior a la guerra, afrontamiento de corrientes tradicionales y renovadoras, ámbito donde los crecientes populismos latinoamericanos buscaban inteligencia y palabra, el Congreso fue sobre todo lugar de encuentro para muchos pensadores latinoamericanos que, presentes o representados, formulaban con énfasis los grandes temas que hacían al futuro de América Latina. Mauricio López, pleno de juventud y simpatía, repitiendo su eslogan de ofrecer a todos “techo, pan y vino”, se ganó innumerables amistades que fecundarían luego, y que explican la increíble recepción que tendría después en todos los países latinoamericanos, cuando los recorrería por otras responsabilidades. Azar, decíamos, ventura de encontrarse en una ciudad ignota pero referente por un momento de encuentros y disparadores, y de tener las armas justas para esa oportunidad. De estar a la altura del desafío.

En paralelo, de modo casi extraño, otras cosas pasaban en su vida. De padres protestantes, López participaba con los suyos de una muy pequeña iglesia, los “Hermanos Libres”, breve comunidad testimonial frente al poder y el orgullo de la Iglesia Católica, y hostil también a los aparatos de las Iglesias tradicionales del mundo reformado. Como era irremediable, la animaba un espíritu fundamentalista y un rigor cerrado. Sin embargo, por esos misterios, la comunidad de Mendoza tuvo por unos pocos años un pastor que había estudiado con Karl Barth, y que seguía con pasión al formidable teólogo que desde los años 20 conmocionaba el pensamiento reformado, introduciendo elementos de la filosofía existencial o de la más reciente renovación bíblica. Que pronunciaba palabras prohibidas, como el compromiso social de los cristianos, el diálogo con las otras iglesias y todas las religiones, la apertura crítica pero leal al mundo moderno, sus desafíos, la asunción de la política. El hijo de los López escuchó aquella propuesta con fascinación, y supo que allí estaba su personal verdad revelada, el ámbito de su destino. Que aunque aquel mismo pastor y su pequeña comunidad pronto se retractarían, hasta la involución, él seguiría adelante. Sin abandonar nunca su pequeña iglesia, no abandonaría jamás el camino de apertura y diálogo al que había sido invitado. Ruptura y fidelidad, búsqueda consecuente, paciencia fraterna. Filósofo y teólogo, muchas veces en estricta soledad, fue armando sus certidumbres y sus convicciones, las armas de su combate. Al mismo tiempo insistió en ser tolerante, en aceptar las diferencias, en no forzar a los que retardan, o no entienden, o no pueden.

No logro evitar introducir acá mi pequeña anécdota personal. Era yo para aquel entonces apenas un adolescente y me inauguraba en el catolicismo, que me llegaba en sus formas bien paternalistas, nulo de Biblia o de filosofía, más cerca de la espada de Constantino que de las parábolas del profeta de Nazareth. Militantes, turbados por los rumores del brillo del joven profesor protestante, con otros de entonces, con Enrique Dussel o Eugenio Carbonari, fuimos a escucharlo y en alguna medida a desafiarlo, a cruzar nuestros estoques de devoción y rosario contra su palabra ya madura. Pasó lo irremediable: nos dejó en silencio pero sin humillarnos; nos ilustró sobre la Biblia, su mensaje abierto, sobre el porvenir de la fe y el diálogo de los creyentes. Siempre sonriente, dialogal, sin posturas de maestro. Después de algunos intentos ya no volvimos, cerriles en nuestro empeño. Pero lo que él representaba ya nos había herido, y en el andar de nuestros propios azares, con los años, otras dentelladas de la misma estirpe, dulces y terribles, no harían sino terminar de cambiarnos, o al menos, de erosionar poco a poco el confortable edificio de los dogmas baratos.
Recién lo volví a ver físicamente 15 años después, en unas charlas de Paul Ricoeur. Estábamos a punto de volver a la Argentina para iniciar una etapa de estrecha colaboración, y al recordar aquella anécdota Mauricio reía con sus maneras estruendosas. Sin dudas, tras la risa, pensaba, como yo, en las extrañas maneras con que cierto pescador, por llamarlo de algún modo, tiende sus redes y termina, tarde o temprano, atrapándonos.

El hombre evidente

La gran actuación pública de López es muy conocida, o debiera serlo. Muy pronto fue dirigente y secretario general de FUMEC (Federación Mundial de Estudiantes Cristianos), de mucho peso en el mundo protestante y el hemisferio norte. Ya en 1942 hizo un largo viaje por EEUU y los países europeos, luego por los otros continentes. Desde entonces su tarea, junto con otros, fue cambiar las prioridades nor-europeas por las prioridades de África, Asia y América Latina. El cristianismo debía ser “ecuménico”, casa común para todos, sin diferencias. Su influencia crecería al hacerse cargo de la crucial comisión “Iglesia y Sociedad” en el movilizado Consejo Mundial de Iglesias. Desde allí organizó la Conferencia Mundial de Ginebra, en 1966, sin duda la más importante tarea de su vida, comparada por muchos con el Vaticano II en el mundo católico. Compromiso, emergencia del Tercer Mundo, revolución técnica y social, diálogo cristiano, fueron debates cuyos ecos duran hasta hoy. Que se prolongaría con Mauricio al frente de ISAL (Iglesia y Sociedad en A. Latina).

Como en el poder político, en el poder eclesiástico, cuando se accede a grandes puestos “ya no se retorna más”. Los que se afianzan en Ginebra “vuelven sólo para las fiestas”. No fue el caso de nuestro amigo. Retornó a sus clases en Argentina a fines del 68, y en varios aspectos tuvo que revalidar y empezar de abajo. Hablando en voz baja, como imponían las dictaduras de Onganía y de Lanusse. Rodeado de la admiración de muchos, pero también del silencio hostil de otros tantos. La universidad era caja de resonancia de las grandes polémicas que sacudían al mundo y a la Argentina, en una creciente espiral de violencia. Y el hombre ecuménico, el del diálogo, el pacificador, tuvo que aceptar las nuevas reglas de juego, como aceptó las zancadillas del mundo provinciano.
Algunos de sus gestos sorprenden todavía hoy. Sin ser para nada peronista, acepta la interpelación que desde allí venía en aquellos momentos; lee todo, toma apuntes, escucha. Siendo muy crítico de la iglesia católica, reconoce que el verdadero liderazgo para un cambio cristiano en lo social sólo puede venir de aquella comunidad que reúne multitudes. Casi con obsesión, sigue y estudia el proceso del Movimiento de Sacerdotes para el Tercer Mundo. En la muy, pero muy abundante producción de esos días, se refleja un trabajo riguroso y cotidiano. Los dos tomos de su obra que Oscar Bracelis logró editar (“Los cristianos y el Cambio Social en la Argentina”) son una prueba. En sus inéditos hay además bellas sorpresas: la pasión por el tango, por el fútbol, por las formas de la religión popular, para citar algunas. Ecuménico y plural, nada de lo humano le resulta ajeno.

En 1973 todo se acelera. Mauricio López es el organizador y luego el primer Rector de la Universidad de San Luis. La tierra puntana es el teatro de una audaz propuesta pedagógica y también cabeza de puente de las organizaciones armadas. Renovación didáctica, planteos ideológicos, aprietes de todo tipo, desmesuras. Mauricio es casi un secuestrado de las circunstancias y a la vez el único timón posible; ya sabe, sin duda, que lo va a pagar con la vida. 1973 es además el tiempo del golpe de Pinochet, y con otros, valido de sus relaciones internacionales, participará en el rescate de los refugiados. Abrirá su universidad para que muchos chilenos tengan amparo, estudio, legitimidad. En los momentos de desaliento y confusión repetirá una frase muy suya, mezcla de lunfardo y latines, de humor y coraje: “¡no me le merme! ¡Sursum corda los corazones!” Y cuando en el 76 llegue el propio golpe argentino y su destitución en el rectorado, ya no parará. Será el puente y la mano para la fuga de militantes y perseguidos. El camino para los profesores expulsados. Pasaportes, direcciones, contactos, sobres con dólares. Está escribiendo su sentencia.
Mauricio no quería mucho a Nietzche, pero estaba cumpliendo uno de sus proverbios: “De todo lo que se escribe, sólo valoro lo que se escribe con la propia sangre”. Y cuando en la madrugada del 1º de enero del 77 nueve hombres armados y con el rostro cubierto por medias lo secuestraron, debe haber pensado que su Señor Jesucristo lo consideraba digno.
En estas horas terribles de la Argentina, las actuales, quizás el mejor homenaje sea repetirnos sus palabras sonrientes: “¡No me le merme! ¡Arriba lo corazones!”

Mendoza, diciembre del 2002.

Publicado en Los Andes el domingo 3 de febrero de 2002

2010-12-03T09:48:00.000-08:00

La Munichkine - páginas escogidas

2010-12-03T09:45:00.001-08:00

Paris no era más una fiesta...

Contra el arte de los Traders

2010-12-03T09:08:00.000-08:00

La manipulación financiera del mercado del arte ha reducido las obras a simples mercaderías y ha dado un valor a la pacotilla kitsch de los Koons o los Murakamis.

Contra el arte de los Traders *

Por Jean Clair
(ex-director del Museo Picasso de Paris; historiador de arte.)

Jeff Koons se ha convertido en el artista más caro del mundo. La mutación tuvo lugar en ocasión de las transformaciones de un mercado del arte que, en otra época regulado por un juego sutil de especialistas, directores de galería por una parte y conocedores por otra parte, es hoy en día un mecanismo de alta especulación financiera entre 2 o 3 galerías, una casa de remates y un pequeño público de nuevos ricos. Koons no se presenta más como un romántico despeinado, menos todavía desnudo y ensangrentado como los vanguardistas de los años ‘70, sino como un trader (agente de bolsa) maletín en mano y recién afeitado, fundido en su nuevo público como si, a falta de tener una obra, la involución hubiese hecho de él un homo mimeticus (mimetizado con su entorno especulativo en este caso).
El gran defecto de la pintura o de la escultura es que no son graciosas. “Bella... como un sueño de piedra”: de una belleza imposible de no tomar en serio. El arte plástico había por esa misma razón escapado hasta ahora a la cultura “festiva” en la que nuestra civilización cree conocer su realización.
Felizmente han aparecido Versailles y Takashi Murakami, el Louvre y sus bufones, el Palazzo Grassi y Jeff Koons: los museos han desarrollado la especialidad de los intercambios entre “low culture” y “high culture” (baja y alta cultura). Placer del envilecimiento, reflejo de lo que Proust hubiese llamado el esnobismo de la canalla, propio de lás élites em declinación y de las épocas en decadencia. El objeto de arte cuando es sometido a tamaña manipulación financiera y brilla como bañado en oro en los salones del Rey Sol, está más que nunca ligado a las funciones inferiores y exhibe los significados simbólicos que Freud le adjudicaba.
Hace una decena de años en New York una exposición llevaba por título “Abject art”: repulsión and desire (Arte abyecto: repulsión y deseo). Ese fue el primer paso en lo inmundo. Ya no se estaba más en el subjectus ( subjetivo) del sujeto clásico, se entraba así en el abjectus ( abyecto) del individuo post humano. Aquello era mucho más que la “tabla rasa” de la vanguardia, pretendiendo limpiar la mesa servida por el festín de los siglos. El arte de lo abyecto nos llevaba a lo post-prandial: es decir aquello que el cuerpo deja escapar de sí cuando lo ha digerido. Todo lo que se refiere a la sumisión, a la excreción y a lo escatológico.
Del culto a la cultura, de la cultura a lo cultural y de lo cultural al culto del dinero, es con naturalidad que se cayó al nivel de las letrinas. Marc Quinn y su busto hecho con su propia sangre congelada, Orlan y sus cirugías faciales, Gober y sus esculturas en cera y pelo humano, Damien Hirst y sus animales disecados en formol, Gasiorowski usando sus propias heces para confeccionar sus jugos d´atelier, Serrano y su Piss Christ. Y, junto a ellos ese invasor, ese compañero habitual del excremento, su doble sin olor: el oro, la especulación, las ferias de arte, los galpones discretos tipo Schaulager en Basilea, o los viejos museos convertidos en show rooms brillantes. Para concluir las ventas: faraminosas y obscenas en los circuitos de remates, etc....
Qué sentido tiene esto? Porqué el socius (la sociedad) necesita hacer uso de este resorte artístico cuando su orden no es más asumido ni en el orden de lo religioso, ni en el de lo político? Es este pegajoso desorden escatológico que se exhibe el que puede asegurarnos la cohesión que falla?
Estaría tentado de citar al filósofo Giorgio Agamben y su Homo sacer (Hombre sacerdote, demiurgo); fascinación y repulsión, tabú e impunidad. De este Sacer, en los años 1930, gente como Leiris, Caillois y Bataille, habían hecho el asiento, el fundamento de su estética y una literatura además; pero también un arte fundado sobre el asco y la voluptuosidad de lo inmundo. En Sartre, en la misma época, con La Naúsea se instalaba una literatura de lo viscoso, de aquello que chorrea y que no tiene forma: al menos aún había algo sagrado que permitía el sacrilegio...
Pero estas manifestaciones infantiles de hoy marcan un retorno a algo mucho más arcaico en nosotros. Y sus autores son una posible ilustración de aquello que Marcel Gauchet llama “el individuo total”, es decir aquel que considera no tener ningún deber frente a la sociedad, pero si todos los derechos de un “artista”- tan “total” y totalitario como lo era el estado antiguamente -y a través del cual se transparenta el fantasma del niño que se cree todo poderoso e impone a los otros los excrementos de los que él goza.
Entretanto llegó la crisis del 2008. Subprimes en U.S.A( hipotecas de alto riesgo), Pirámide de Ponzi( inversiones fraudulentas, de altísimo y rápido rendimiento): se toma conciencia entonces que objetos sin valor eran susceptibles no solamente de ser propuestos en venta, sino incluso de ser objetos de negociación, propios de la circulación y la especulación financiera más extravagantes. Los procedimientos que permiten promover y vender una obra de las llamadas de “arte contemporáneo” son comparables a aquellos que, en el mundo inmobiliario así como en otros dominios también, permiten vender cualquier cosa y a veces incluso nada.
Pensemos en un cordero cortado en dos, a lo largo, y sumergido en una pileta de formol. Supongamos que ese objeto de curiosidad tiene un autor, supongamos de golpe que se trate de una obra de arte que habrá que lanzar al mercado: qué proceso permitirá hacerla entrar en el mercado? Cómo, a partir de un valor nulo, asignarle un precio y venderla a algunos millones de euros cada ejemplar ( si fuese posible en varios ejemplares)...? Pregunta: quién daría crédito a esto, quién creerá en esto a punto de llegar a invertir ?
Fondo de Pensión y Titulizaciones (emisión de bonos de deuda) nos ofrecen un ejemplo de lo que la manipulación financiera puede lograr a partir de la nada. Primero se hará desaparecer la deuda dudosa en medio de un lote de deudas un poco más seguras. Expongamos el cordero de Damien Hirst cerca de una obra de Joseph Beuys, o mejor aun cerca de una de Robert Morris, obras ya acreditadas - teniendo una notación AAA o BBB– en el mercado de valores y un poco más seguras que las deudas incobrables. Hagámosla entrar por consecuencia en el circuito de las galerías privadas, limitadas en su número y perfectamente en conocimiento del asunto, con influencia en el mercado y que sabrán repartir los riesgos que se corren. Este núcleo de iniciados, son los accionistas que financian el proyecto, aquellos que están ahí para “guiar” (así dicen ellos) a especuladores de salas de venta o simples aficionados, aquellos que corren los riesgos.
Ellos son al mercado del arte lo que las agencias de notación financiera mundial a los inversores, pero manipulando las tasas de interés y favoreciendo la especulación. Prometamos por ejemplo un rendimiento de tasa muy elevada – 20 a 40 % en la reventa, siempre y cuando esta se haga en un corto tiempo, 6 meses por ejemplo. Rendimiento por lo demás contrario a todos los usos que prevalecían en el dominio del mercado del arte fundados en el largo tiempo. La galería podrá incluso comprometerse si no encontrase un comprador en el mercado de ventas, a recomprar la obra a su precio de compra aumentado por un ligero interés.
Al mismo tiempo se logrará que una institución pública, de preferencia un gran museo, monte una exposición del artista en cuestión: los costos del evento, transporte, seguros, catálogos, pero también los gastos que devienen de la comunicación y de las relaciones públicas (cócktails, cenas de inauguración, etc ) serán discretamente asumidos por la galería o el consorcio que promueve el artista.
Pero sobre todo -llave maestra de la operación- así como las reservas del banco central garantizan la emisión de moneda, el patrimonio del museo, esto es las colecciones nacionales expuestas en los muros o guardadas en la reserva, tal y como ocurre con el oro del Banco de Francia en sus depósitos, parecerá, según una ingeniosa estratagema, garantizar el valor de las proposiciones hechas por el mercado privado, sea este constituido por dos o tres galerías, una sala de venta y algunos especuladores.
Por supuesto no se trata en absoluto del “valor” de la obra, es solamente el “precio” de la obra lo que es tomado en cuenta y se lo hace subir durante las ventas. Por supuesto de la misma manera que en la cadena de Ponzi el perdedor será aquel que en estos procedimientos especulativos no logrará separarse rápidamente de la obra y revenderla. El último pierde todo.
Pero, a propósito del sentido del arte y de la potencia de las imágenes, es el viejo debate sobre la idolatría y la iconoclasia el que parece regresar: violencia de Bizancio en el octavo siglo, de la Reforma en Alemania e Inglaterra, del vandalismo de los revolucionarios y, más cerca nuestro, de los regímenes totalitarios y de su política de censura. En este debate los museos y las instituciones culturales tienen de ahora en más el rol decisivo.
Las manifestaciones de las comunidades musulmanas a propósitos de las caricaturas de Mahoma están aún en la memoria de todos. En Milán hace poco fue la comunidad judía quien prohibió la exposición pública de la última obra de Maurizio Cattelan, que representaba a Hitler. Judíos y musulmanes reaccionan violentamente al uso banal que nosotros hacemos de las imágenes en Occidente, como si la imagen estuviese a nuestra entera disposición y pudiésemos hacerle decir cualquier cosa, hasta lo inmundo.
La comunidad cristiana, o lo que queda de ella, permanece al contrario extrañamente silenciosa: la efigie del Papa Juan Pablo II golpeada por un meteorito, es decir “La Nona hora”, obra del mismo Cattelan, vendida por 3 millones de dólares en Christie’s en 2004 no suscitó ningún escándalo y está aun expuesta. Indiferencia, ignorancia, cinismo o ceguera? O bien es que la autoridad de nuestros museos ha llegado a ser tan fuerte que asfixia las indignaciones ?

* Articulo publicado en el Diario “Le Monde”, 3 Octubre 2010.

Traducido por Daniel Barraco

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